Cómo empezar hablando de un temita que quería vomitar hace tiempo? La verdad, da igual si diferís o no, lo respeto como todo punto de vista, pero la verdad es que pudre tanta monotonía panracker.
Ya no importa lo que sos o lo que pensás, realmente eso no importa si no bardeás o te reventás. No sos punk, pibe. Sos un careta y un blandengue.
Es tanto el afán por la decadencia que ya pasa a ser una bandera: bardo, puteadas sin sentido (desde a los politicos, la yuta o a tu pobre vieja que no le puso azúcar a tu cocido), alcohol etílico con Verao, moshes violentos, escupidas, pala, faso, crestas, borcegos, cabezas rapadas, pelos de colores, vino en caja. Al pibe que le empieza a copar el punk tiene que seguir el linaje. El uniforme. Los lemas como "live fast, die young", proto ateísmo, un puñadito de "putos todos" y otro poquito de "muerte a la yuta".
También hay que quejarse de los fachos, obvio que si. "Nazi punks fuck off" gritan, pero bien que cuando un pibe del palo dice que también le gusta Zeppelin, no tardan en mirarlo con cara de ojete y tacharlo al toque de careta o "jipi". En qué quedamos entonces hermano? Dónde se fue el respeto?
En las peliculas pasa lo mismo eh? Se empeñan en retratar (en realidad exageran un poquito muuucho) y comercian la parte decadente del punk, porque es atractiva, ohhh tan apasionante y excitante ver gente cagándose a piñas o muriéndose ahogados en su propio vómito, yeeeeah, la gente quiere sangre! Hoy solo los chicos quieren pankrack. Pero aún así todas esas pelis terminan como empezaron. No hay ninguna vuelta de tuerca. Y aun así vi a gentecita encantada, poniendo los ojos en blanco y catalogándolas de "retratos decadentes e increíbles", a ver, me pueden decir qué le ven de artístico o copado a algo que no es más que una figurita repetida? El arte de hacer de algo cabeza, más cabeza aún, capaz.
Generalmente se ve a un personaje, nene de familia que se caga en sus papis burgueses pero aún así vive de su llobolsi, se compra de la mejor y cuando argumentan su rebeldía, el absurdo es notable. No tienen idea de como funciona realmente el sistema, ni el papel que desempeña él en el sistema, y viceversa. Chau viejo, que se cague todo y todos.
Ojo que el liberal tampoco da puntada sin hilo: el "tolerante" angaú, termina hostigando al oprimido, (al que se la dá de superpunk) como a veeeces hacía Nekro en los viejos recitales de Fanpi.
Casi no se ve gente como Heroin Bob: un pibe pobre que creció como pudo porque su viejo se volvió maniático y tuvo que mandarse a mudar. Y a él le gustaba el punk, porque lo conoció en la calle. Pero él sabía de donde venía, por eso lo tomó, pero también lo hizo suyo, fabricó sus propias ideas y le chupaba un huevo si no representaba al estandarte del punk: no tenía la necesidad de drogarse (curiosa la contradicción del apodo) pero aún así bancaba a los que lo hacían. Entonces, Bob era realmente libre? Era un gentecito sin artificios? Obvio. Porque era él mismo y respetaba a los demás que fueran diferentes.
Hoy, hablando con mi viejo (si, todavía tengo la suerte de contar con un viejo libre y que no la caretea gracias a que proviene, bah, provenimos.. de una familia bastannnnte liberal con airecitos nihilistas) descubrimos que en el anarquismo actual no abundan más que prototipos. El anarquismo está asociado a quilombo y libertinaje, y se cuelgan eso en el cogote como todo estandarte. Anoté su conclusión:
"la mayoría de los pibes se dejan estar, no luchan porque van por ahí creyendo que no valen una mierda, como su vida. Pero cambiar un poco su rutina les da paja, capaz miedo. Miedo de pensar que capaz si se movilizan van a perder el personaje ese que le impusieron o que eligieron. No tienen idea de quién puta son en realidad. En vez de dejar que se los coman los bichos (y mirá que así y todo se autocreen libres)deberían diferenciar que pueden hacer lo que se les cante el orto, siempre y cuando sientan que persiguen algo claro, que avanzan en lo que necesitan y quieren. "
Y mirá.. La verdad es que es triste que que algo tan lindo como el punk rock, el hardcore, y sus derivados (porque si, viendo el punk a mi manera lo considero lo más lindo y me fascina) se encuadre tanto en un molde y se vuelva miserable.
No se la den de punks, désen de ustedes mismos. Que todo sea un arma de doble filo, si la usás inteligentemente te puede terminar sirviendo, a menos que sea a la inversa y vos termines siendo siervo de un modelo de mierda.
"Por qué me bardean si hice un tema de los Stones? En el punk no era que se podía hacer lo que querías?"
-Ricky sobre su cover de "Mientras caen las lágrimas"
Ojalá algún día puedan haber más Bobs y no tantos Vicious.
Cuando nadie copado repara en mi vida, siempre es estática, gris. Basta verme la jeta cuando camino sola por ahí.
Pero con vos todo está bien. En los tiempos duros, podría reencarnar en Trancos, ponerme la capucha y llegarte hasta el fin del mundo, con tal de ayudarte. Y cuando caés a mi casa, me basta con ser Bilbo, para hacerte sonreír con un bastión de cosas para pasar por debajo del bigote.
Podría hacer lo que sea, cuando sea:
Ir al Duende a tomar birra importada,
(o al San José, a desentonar de puro gusto mientras puteamos a los burgueses enfundados en apestosos colores PAS-TE-LES)
tomar té en los jardines del mismisimo Bilbo,
poguear en algún bar de pacotilla y rerinos como pelotudas,
tomar birras,
escuchando Eskorbuto y Flema,
batir la posta sobre política,
o cantar en brasileiro una oda sobre la bofeada el día de tu cumpleaños.
quedarnos una noche de lluvia a hablar de gentecita..
Fumar cualquier pucho,
desde Benson hasta Pallmall, en los pasillos de tu adorable barrio under.
Sonreír al son de Zeppelin,
preparar café italiano con tostaditas, medialunitas y dulcedelechecito,
o sabés qué?
mejor no.
pintan unas pequeñas baguettes, y croassants, con un poco de Antares para niños.
A mi no me importa, mientras esté con vos. Con vos me siento libre, viva. Pintás con colores y le agregás tanta perfección a mi vida, que hasta la cromatía de Kandinsky estaría envidiosa.
Las ramas de los árboles raquíticos asemejan falanges azotadas por los pesares y el pasar de los años. El cielo nublado, nocturno, se dibuja orgulloso en el fondo. Basta poco tiempo para sentirse cubierto por la magnitud de este peculiar dúo: el álamo de ramas famélicas y las nubes cafés dan la impresión de que intentan rodearte con una capa: una capa donde el tiempo parece detenerse. Podría seguir caminando, pero mejor no. La gente no pasa. Los faroles naranjas emanan una luz ciega, porque están cubiertos de niebla. La brisa susurra cosas, capaz quiere que repare más en lo que intenta transmitir. El frío acaricia mi rostro de parafina. Los guantes no bastan. La camisa y el saco que parece burgués post-punk de mierda, tampoco.
Bleh, sólo cierro los ojos y me dejo llevar, cuan Nazgul buscando su posesión. Soy uno más. Soy frio, soy viento, soy una plaza de noche en invierno.
-Qué te pasa?
La pregunta de Emilio fue un zamarreo de la realidad.
-Que se yo boló, me colgué
Me miró extrañado.
-Flashee muy grande con que estaba en el Bosque Viejo.
-Hermana, vos tenés la cabeza muy quemada de tantas paginas, vamos nomás.
No es común de mi hacer estos reconociemientos, hasta ahora no me sentí identificada en ninguno de los bares de "rock" de la zona, quizás por ser muy monótonos o muy "rackanraaaall" que no daba lugar a que se toquen o se escuchen otras cosas, así como también se den eventos artísticos, donde se junten ávidos lectores cachivas o poetas de los suburbios a compartir una birra y a ser un poquito más felices con todos tus compinches, al menos por una noche.
Esto se me ocurrió hace un rato, porque la lluvia me pegó mal y todavía me falta equilibrarme con este tipo de nostalgia. Para vos bar de mierda, que fuiste la cueva de la alegría y de los pogos. Under, auténtico, variadisimo, feliz. Ahí 'ta.
Lejos quedaron las noches resistencianas
llenas de risas y aventuras.
Dulce y reconfortante Bebe y Vete,
proveedor de bellos momentos,
ahora no es más que una leyenda,
diluida en vapores de melancolía.
Cuan Poney Pisador,
adorable averno cachiva
donde se intercambiaban versos y doradas birras,
ebrios de alegría.
Vasos con frescos Camparis
corrían y alegraban el corazón del atormentado
Pogos al son de cósmicas y estruendosas bandas,
se inmortalizarán en las historias.
Oh, pequeño pero inmenso bar!
Mínúsculos quedan mis agradecimientos
en proporción al vacío que llenaste.
En sus canteros tomábase vigorosos tintos,
petacas en las noches ventosas
en compañía de fieles seres nocturnos.
Ay sus árboles, sus veredas!
Sus banquitos de madera.
Los cuadros, las paredes
-pintadas por astrales seres-
Una sombría quietud de apodera de nuestros findes,
que será de nuestro ambiente?
que hacer? no lo sé.
errar, añorar
o morirme de sed.
(las fotos las tomó el gente del Bebe seguro, bandas: Clonk y Algo al Spiedo)
Ya no me basta con decir que me gusta algo.
Más de na vez habrás escuchado un tema que te partió la capocha: lo escuchaste una y otra vez, buscaste la letra, y hasta inclusive te pegó mas, porque la entendiste mejor, o quizás no.. Pero la melodía te transmitió demasiado.
En mi puto afán de querer ir siempre un poquito más allá, pasé por tantos temas y libros que ya no me bastaba con amarlos, quería saber por qué eran así?que tenían que eran tan lindos e hipnotizantes?
Por eso buscaba muy compulsiva una explicación, la gente me pasaba datos que yo escuchaba muy atentamente, como pendejita de jardín escuchando un cuento.
Qué le pasaba por la cabeza a Zappa cuando se mandó Hot Rats o Chunga's? Nirvana con Rape Me y Lithium? Flema con Lejos de Casa? Los Ramones con Now I Wanna Be A Good Boy? Hesse con "El Lobo Estepario", las Iluminaciones de Rimbaud, Huxley con "Un Mundo Feliz".. podría pasarme horas y horas citando ejemplos, pero a lo que voy es que todo eso marca algo en vos, resignifica todo porque expresó quizás lo que vos estabas pasando o pasaste en algún momento. Ahí te familiarizás con el artista, lo hacés un poquito más tuyo.
Ahí es cuando tenés una nueva concepción de lo que significa eso para vos. Ves el amor desde otro punto de vista, porque ahora lo entendés mejor. Sabés como funcionaba y por lo tanto, como surgió.
Y sabiendo cada cosita, cada "tip" compositivo, volvés a escuchar el tema o leer el libro y te imaginás el momento en que se le ocurrió plasmarlo..
mientras más pareciera acoplarse a tus pensamientos, lo sentís más cercano.
Varias veces me dijeron que yo hablo de Cobain como si lo conociera, que se me nota ese tono familiarizado en la voz, y nada puede hacerme sentir más plena y a la vez me deja sin palabras, porque no lo conocí, pero sé cada detallecito de sus composiciones que pareciera que me lo hubiese contado, como un mejor amigo cuando vomita todo lo que le pasa, y lo que pasa por su bocho. Entre compinches no tiene porque haber rodeos.
No para decir "porque yo sé", ese fantochismo de querer saberlo todo sin sentirlo.. sino para decir "yo te entiendo".
Y así pienso que cada persona es una canción y un libro apasionante. No me basta ya con interesarme en alguien, tengo que saber porque me interesa, para adentrarme, comprenderlo, ser uno mismo y llevarme un poquito de esa personita, para saber cuanto lo aprecio realmente.
Como hace un buen ingeniero del alma, analiza tanto aquello que le causa fascinación que quiere llegar al fondo del asunto, desarmar todo para ver el interior de las cosas, notar sus funciones y notar con una sonrisa, que fue capaz de comprender su desarme.
